Critical Analysis of American History

L'histoire américaine, c'est une putain de blague.

Un mensonge clinquant et bon marché qu'ils nous ont fait avaler dès le

berceau.

Des récits héroïques sur de courageux explorateurs et de nobles fondateurs.

De grandes aventures gravées dans nos esprits comme des cicatrices qu'on nous a appris à

vénérer. Des expéditions qui n'ont jamais eu lieu.

Des rois qui n'ont jamais eu de trône. Des victoires dont ils parlent à grands cris dans chaque

classe, entièrement inventées pour cacher leurs crimes barbares

contre

l'humanité. Et quand tu retireras enfin le bandeau

et extirperas le

syndrome de Stockholm de tes veines, cela illuminera ton

âme.

Les geôliers ne prennent même plus la peine de le cacher désormais.

Ils te diront tout ce qu'ils veulent tant que tu respectes le programme chimique

qui te met de la poudre aux yeux.

Et tu le sens, pas vrai ? Au fond de toi, ce sentiment qui te ronge

le mal qui ronge votre esprit. Regardez les pierres angulaires de ces colossaux

bâtiments qui nous dominent encore.

Des monuments qui n'ont pas été bâtis par l'histoire qu'ils nous ont vendue.

Ils ont été retrouvés, découverts encore debout longtemps après qu'un

sauvage mélange de cataclysme et d'invasion a balayé l'ancien

monde. Érigés à des époques interdites, ils

les effacent sauvagement de tous les livres d'histoire, conçus avec une

précision terrifiante et une échelle divine qui révèlent nos

soi-disant réussites modernes comme de maladroites imitations

chancelantes. Les dates gravées dans la pierre ne correspondent pas à

leur conte de

fées. La pierre elle-même hurle la vérité que les

manuels ont tenté de

tuer. Et le diable ne se cache pas dans les détails.

Il rit au vu et au su de tous, se faisant passer pour toute notre culture,

volant notre histoire, et la portant comme un masque grotesque.

Ils nous ont dit que nous venions de rien. Des huttes,

des tipis, sauvages et vides jusqu’au fond.

Et chaque fois que j’entends cette merde, ça me fait rire.

Parce que ces menteurs pathologiques retourneraient leur propre mère,

lui voleraient son âme et réutiliseraient ses os si cela permettait à leurs empires

de mensonges de tenir debout. Ils pillent et violent tout ce qui est sacré.

Ils transforment le génie vivant en mythes morts.

Ils éventrent les cathédrales et les transforment en prisons pour l’esprit humain.

Puis, ils nous fixent avec ces

yeux vides, sans cœur,

et s’attendent à ce que nous aimions notre propre asservissement.

Et certains le font vraiment. Mais cela est loin de la vérité sur nos origines

réelles. Nos ancêtres vivaient avec une profondeur que la plupart des gens

aujourd’hui peuvent à peine imaginer. Leurs journées avaient un véritable

sens. Leur mode de vie avait une raison d’être

qui dépasse largement ce que

que nos esprits modernes peuvent comprendre. Tout ce qu'ils faisaient s'écoulait en harmonie

avec quelque chose de plus grand, avec le divin lui-même.

Ce n'était ni forcé ni compliqué. C'était vraiment naturel.

Rien de tout cela ne doit concerner la race ni accuser un quelconque

groupe. Chacun a joué un rôle. Chacun porte une part de culpabilité dans la façon dont nous

en sommes tous arrivés là. Et au final, dans cette matrice holographique où nous avons

tous été entraînés, il ne s'agit plus de couleur de peau ou de frontières.

C'est plus simple et plus profond. C'est l'esprit contre ceux qui n'en ont

pas. Ceux ancrés dans quelque chose d'éternel contre

ceux qui traversent

le monde complètement vides. Alors, si une image vaut mille mots,

alors la voici. J'ai essayé de le représenter visuellement pour que le

cœur puisse le voir

plus clairement. Pensez au mal absolu qu'il faudrait pour

détruire un

le monde entier puis rester assis et le regarder brûler.

Ces êtres n'ont jamais été comme nous. Ils étaient dépourvus de l'amour du Créateur,

épargnés par cette étincelle divine, froids et

stratégiques, l'antithèse absolue de l'homme originel.

Et une dissimulation vieille d’un siècle peut vous éloigner si loin de la vérité.

Histoires de faux incendies, des vétérans de guerre offrant le don de

parole, tout cela nous a été vendu, et tant de gens croient encore chaque mot.

Et la dissonance cognitive est profonde, parce qu’au fond de vous, vous

pensez que vos ancêtres ne feraient jamais de telles choses.

Mais ce sont les légions des armées Cabbage Patch qui marchent à travers les gravats

et la boue, fouillant les ruines, effaçant toute trace de ceux qui

ont survécu. Tout ce qui ne pouvait être reprogrammé était

anéanti. Tout ce qui portait encore le souffle de vie,

qui

tout ce qui parlait encore de sa voix vivante a été éradiqué sans

aucune pitié. Et nous voilà encore à faire allégeance

à ces imposteurs, ces étrangers illégaux sur notre

propre sol. Ceux qui nous traitent désormais d'étrangers sur

la terre que notre peuple a toujours connue.

Nous payons des impôts pour leurs illusions. Nous leur donnons notre argent pour des

soins qui nous gardent assez malades pour rester dépendants.

Nous finançons leur version féerique de la vie, et d'une manière ou d'une autre,

on nous a conditionnés à l'aimer.

Imagine une vraie culture encore enfouie sous nos pieds.

Couche après couche de ce qui a été volé et caché.

Les ravisseurs en savent plus sur qui tu es vraiment que ce qu'on t'a jamais permis de

savoir sur toi-même. Ils l'ont étudié, catalogué et

transformé en arme. Et essayer d'expliquer ça à un autre

être humain, c'est

comme cette scène de combat brutal de dix minutes du film Invasion Los Angeles.

Vous leur enfoncerez les lunettes dans les mains, désespéré qu'ils voient

la vérité, tandis qu'ils vous frapperont de toutes

leurs forces.

Ils vous combattront bec et ongles, en saignant, juste pour protéger

leurs maîtres, s'accrochant désespérément à cette version

réconfortante et lobotomisée de la réalité qu'on leur a donnée.

N'importe quoi pour éviter de se réveiller. Tout sauf endosser le rôle d'un

véritable guerrier. Nous n'avons jamais été complaisants par nature.

Ce feu, cet esprit souverain vivait dans notre sang

depuis le

début. Mais la Synagogue de Satan comprend

les traumatismes mieux que quiconque.

Des maîtres sorciers qui ont appris à découper

l'âme

en compartiments, enfermant des parties de vous qu'ils n'ont jamais

l'intention de libérer. Certains disent qu'ils nous gardent comme nourriture,

du bétail énergétique pour des êtres qui se nourrissent de la souffrance de Lucian.

D'autres pensent qu'il s'agit uniquement d'un esclavage éternel, d'un bétail

parqué pour l'esprit. Mais moi, je ressens quelque chose de plus sombre.

Je crois qu'ils nous haïssent, tout simplement.

Ils méprisent l'étincelle que nous portons, le vestige du Créateur qui

brille encore chez l'homme originel. Ils se nourrissent de notre misère,

s'engraissent de notre désespoir, et tirent leur pouvoir de chaque larme

et de chaque rêve brisé. Que la réinitialisation ait eu lieu par la boue, un

déluge ou un phénomène de phénix rugissant, le seul chapitre qu'ils

effacent toujours est l'invasion et le passé meurtrier de l'homme autochtone.

Voilà ce dont ils ne parleront jamais.

Les colonisateurs n'ont pas de conscience. Ni avant, ni maintenant.

Ils parcourent le monde comme des ombres sans âme, et ils le font avec la

avec l'aide enthousiaste de l'homme ordinaire au déséquilibre chimique.

Ces mêmes personnes qu'ils ont brisées, médicamentées et transformées en soldats volontaires

au service de leur propre cage.