Struggles of Moroccan Migrants in Spain

Quiero quemarme porque Marruecos no nos ha dado nada.

No tengo ni padre ni madre, allí solo hay sufrimiento.

Nosotras, las chicas, nos ganamos la vida por nuestra cuenta y trabajamos para los hombres.

Vinimos aquí y no encontramos nada, nos dejaron sentadas. Aquí no nos dejaron entrar, nada de nada.

No queremos volver a Marruecos. Vendo agua. Y me falta esta henna.

Entré desde Tánger a… eh, desde Castilla, hermano, a pie.

Desde Castilla y León. Y sufrimos abusos por parte de la policía militar.

Nos maltrataron, no nos dejaron entrar, nos pegaron. Abusaron de nosotras.

Abusos de verdad.

Dormimos en la calle. No… mmm, no encontramos nada que comer.

Poca gente nos ayuda de verdad. Pasamos la noche con hambre.

Incluso cuando quieren ayudarnos aquí, se lo impiden.

Con hambre. Poca.

Y… mmm, los militares siguen persiguiendo a la gente, no dejan que nos den comida.

Y no nos dan nada para cubrirnos.

Nada, nada, nada. Nada, no nos dan absolutamente nada.

Es decir, esta única manta que ves la conseguimos con mucho esfuerzo.

Subimos a las casas, fuimos por todos los rincones, no dejamos ningún lugar sin recorrer para conseguir esto.

Esta cobertura. Me llamo Wसल. Y queda una pequeña parte. Tengo veinte años.

No, no pienso hacerlo. En absoluto, aunque sé que moriré aquí.

Moriré solo. Está Marruecos, pero no volveré allí nunca.

Aunque quede una sola gota de sudor aquí.