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Humorous Take on Marriage Challenges
Déjenme contarles algo sobre el matrimonio.
Estoy de rodillas en el dormitorio fregando pis de gato
de la maldita alfombra y me llama mi marido.
Se supone que hay un bolígrafo
en el porche. Alguien viene a recogerlo. ¿Un bolígrafo?
Perdón, ¿un qué?
Perdón, hay un bolígrafo en el porche, y ya no está.
La persona que vino a recogerlo, ya no está.
¿Por qué mi marido manda gente a recoger mierda suya
a nuestra casa, donde vivo yo, cuando él no está?
Esa es la pregunta número uno. Él sabe que odio eso, pero
en fin, da igual. Esta mañana tenía un paquete.
Vine a recoger mi paquete del porche antes de ir a Lowe's a comprar la
limpiadora a vapor, y vi esta cajita con
este pequeño rotulador de pintura dentro que literalmente ha estado en nuestra casa desde
un puto mes. Lo he movido tantas malditas veces.
porque no paro de
encontrarlo sobre la repisa. No paro de encontrarlo en la encimera.
No paro de encontrarlo en la cocina, y pienso: «¿Qué coño es esta
maldita cosa?» Y no paro de deshacerme de ella,
y no para de volver.
Esta mañana estaba en el escalón de entrada, ahí tirado, y
pensé: «¿Qué coño es esto?» Es un rotulador de pintura para coche.
Así que, automáticamente, pienso: «Mi marido debió de dejar caer su
estúpido rotulador de pintura para coche, al que lleva aferrado todo un
puto mes».
Entonces, ¿qué hago? Lo recojo. ¿Por qué lo recojo?
Porque creo que lo dejaron ahí por accidente,
porque nadie me dijo
lo contrario. Porque eso es algo
que los hombres sencillamente no hacen, coño.
No se comunican. No se comuni- «Hola, cariño.
Voy a dejar este bolígrafo en el escalón.
Alguien viene a recogerlo». «Vale.
Vale.
Genial.
Suena bien, cariño». Pero no, no, mi vida es un
misterio. Estoy envuelto en misterios todos los días.
Todos los días.
¿Dónde está esto? ¿De dónde salió? ¿Dónde se supone que debe estar?
Lo pondré aquí. Lo pondré allí.
Lo encontraré aquí y luego allí, y después lo pondré aquí y allí y
en todas partes. Y luego, de alguna forma, mágicamente, acabará
en el escalón, sin contexto ni razón
ni ningún porqué.
Así es ser yo.
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Original transcript (English)
Let me tell you something about marriage. I'm on my knees in the bedroom scrubbing cat piss off the fucking carpet and my husband calls me. There's supposed to be a pen on the stoop. Somebody's here to pick it up. A pen?
Excuse me, a what? Excuse me, a pen on the stoop, and it's not there anymore. The person here to pick it up, it's not there anymore. Why is my husband sending people to pick shit up from him at our house where I live when he's not here?
That's question number one. He knows I hate that, but suffice, whatever. I had a package this morning. I came to pick up my package off the stoop before I left to Lowe's to get the steam cleaner, and I saw this little box with this little paint pen inside of it that's literally been in our house for
a month. I've literally moved it so many damn times because I keep finding it on the mantle. I keep finding it on the counter. I keep finding it in the kitchen, and I'm just like, "What the fuck is this motherfucking thing?" And I keep getting rid of it,
and it just keeps coming back. Then it was on the stoop this morning just sitting there, and I'm like, "What the fuck is this?" It's a car paint pen. So I'm, I, I, I'm automatically, I'm like, "My husband must have dropped his stupid car paint pen that he's been hanging on to for an entire
fucking month." So what do I do? I pick it up. Why am I picking it up? Because I think it was left there on accident, because nobody told me otherwise. Because that's something
that men just don't fucking do. They don't communicate. They don't commun- "Hey, babe. I'm gonna leave this pen on the stoop. Somebody's coming to pick it up." "Okay. Okay.
Cool. Sounds good, babe." But no, no, my life is a mystery. I am shrouded with mysteries every single day. Where is this? What did it come from? Where is it supposed to be?
I'll put it here. I'll put it there. I'll find it here, and then find it there, and then I'll put it here and there and everywhere. And then somehow, magically, it'll end up on the stoop with no context and no reason and no why.
So that's what it's like being me
