Botas, de Rudyard Kipling: poema sobre soldados em marcha

Sete, seis, onze, cinco, nove e vinte milhas hoje, quatro, onze, dezessete, trinta e duas no dia anterior.

Bota, bota, bota, bota. Marchando para cima e para baixo outra vez.

Na guerra, não há baixa. Não, não, não, não olhe para o que está à sua frente.

Bota, bota, bota, bota. Marchando para cima e baixo de novo.

Homens, homens, homens, homens. Os homens enlouquecem de tanto observá-los.

Na guerra, não há baixa. Se seus olhos baixarem, eles vão subir em você.

Bota, bota, bota, bota. Marchando para cima e para baixo outra vez.

Na guerra, não há baixa.

Tente, tente, tente, tente pensar em outra coisa.

Meu Deus, que horror, gente enlouquecendo.

Bota, bota, bota, bota. Marchando para cima e para baixo outra vez.

Na guerra, não há baixa.

Sete, seis, onze, cinco, quatro, dezessete, trinta e duas no dia anterior.