Pastelitos fritos en un puesto callejero de la India

Hoy visitamos un puesto de frituras aquí en la India, donde el aceite ya tiene pensión.

El chef llena el caldero con un líquido tan oscuro que podría contar historias de empanadas pasadas.

Después, el maestro prepara la tabla de trabajo, un altar de madera consagrada.

La unta bien hasta que brille como piso recién trapeado con lágrimas.

Aquí empieza la magia. Toma la masa sagrada y la amasa con sus manos bendecidas, sin guantes, sin zapatos y con el poder de la confianza en Dios.

La dobla, la estira, la acaricia y la corta en cuadraditos perfectos, dignos de ser ofrendados a los espíritus del colesterol.

Luego, directo al jacuzzi del apocalipsis.

Se fríen en el aceite milagroso, burbujeante, donde cada chispa es una súplica al cielo.

Cuando alcanzan ese dorado radiactivo que ningún horno legal podría lograr, los saca con precisión milimétrica y los acomoda como si fueran tesoros prohibidos.

Y para coronar la obra maestra, un último baño en el mismo aceite eterno, el líquido de la reencarnación gastronómica.

Así queda listo el pastelito del diablo: crujiente, brillante y con 99 % de sabor y 1 % de posibilidades de sobrevivir.

Buen provecho. A disfrutar. Digo que carajos, Indiaaa.