Préparation de petits feuilletés frits dans une échoppe en Inde

Aujourd’hui, nous visitons un stand de fritures ici, en Inde, où l’huile a déjà droit à la retraite.

Le chef remplit le chaudron avec un liquide si sombre qu’il pourrait raconter des histoires de samoussas d’antan.

Ensuite, le maître prépare son plan de travail, un autel en bois consacré.

Il le graisse généreusement jusqu’à ce qu’il brille comme un sol fraîchement lavé aux larmes.

C’est là que la magie commence. Il prend la pâte sacrée et la pétrit de ses mains bénies, sans gants, sans chaussures, et avec la foi en Dieu pour seule protection.

Il la plie, l’étire, la caresse et la coupe en petits carrés parfaits, dignes d’être offerts aux esprits du cholestérol.

Puis, direction le jacuzzi de l’apocalypse.

Ils frémissent dans l’huile miraculeuse et bouillonnante, où chaque éclaboussure est une supplication au ciel.

Quand ils atteignent ce doré radioactif qu'aucun four légal ne pourrait obtenir, il les sort avec une précision millimétrique et les dispose comme des trésors interdits.

Et pour couronner le chef-d'œuvre, un dernier bain dans la même huile éternelle, le liquide de la réincarnation gastronomique.

Le petit gâteau du diable est alors prêt : croustillant, brillant et avec 99 % de saveur et 1 % de chances de survivre.

Bon appétit. Régalez-vous. Je dis, putain, Indiaaa.